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HORS DU TEMPS Auteur : Renaud Delamare Style : Vécu |
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Chapitre Premier On s’y attendait. On s’y est préparé depuis trois ans. Mais lorsque le jour arriva, quoique l’on pense, la chute fut brutale. On réalisa que, contre notre volonté, un espoir, infime soit-il, se terrait quelque part dans notre esprit. Et cet espoir enfin mis à jour, s’envola en un instant. Drôle de machine que ce cerveau… Nous entrâmes dans l’hôpital et tout de suite l’odeur de Javel nous prit au nez. Des malades fumaient leur cigarette dans une salle fermée, à gauche. Les lumières crues des distributeurs de boissons et de friandises attirèrent notre attention, instinctivement, sur notre droite. L’ascenseur. Troisième étage. Les portes s’ouvrirent dans un terrible grincement. Le long couloir était vide de monde. Les produits désinfectants étaient encore plus intenses ici. Chambre 311. Porte close. L’un de nous l’ouvrit lentement faisant découvrir un corps allongé sur le lit blanc et immaculé. Ma mère s’avança la première et embrassa le front de mon père, endormi. Puis, apparut ma sœur sur ma gauche qui esquissa un léger sourire avant de dire tout bas : « Coucou mon pti papa ». Mon frère, à ma droite, ne bougea pas. Ma mère me faisait signe d’avancer. Mes jambes bougèrent toutes seules. Une bise sur le front chaud. Puis nous sortîmes de la chambre. Lentement. Mécaniquement en file indienne. Ma sœur me prit à part et me parla. Ma mère refermait la porte, laissant mon frère seul avec notre père. Puis il sortit à son tour. Le visage lisse. Sans expression. Ma sœur s’inquiétait pour moi. Mais à cet instant, je ne ressentais rien. Je n’avais aucun mot pour expliquer mes émotions. Nous finîmes par partir. C’était un lundi de décembre. La nuit qui suivit, je fis un drôle de rêve. Mon père était assis sur une grosse pierre, à un carrefour en rase campagne. Il portait sa veste bleue ciel à carreaux et son pantalon noir. Il regardait sur sa gauche, une main dans sa poche intérieure. Il attendait. Immobile. Tel l’Empereur. Mardi L’appel de ma mère me fit l’effet d’une grosse claque. Mais curieusement, je ne ressentis, sur le coup, aucune tristesse. Aucun nœud à la gorge. Cela faisait trois jours que mon père était dans le coma. Mon rêve prenait un sens. Pendant que je rêvais, dans le cerveau de mon père, chaque sas de sa mémoire s’ouvrit l’un après l’autre. Un flot d’images s’écoula dans toutes les parties de son cerveau, les activant, une à une, à son passage, faisant ressurgir des souvenirs. La dopamine faisait terriblement bien son travail. En même temps, son cœur tomba en fibrillation. Il ne battait plus de façon ordonnée. Puis les ventricules se gonflèrent une toute dernière fois. Les poumons se vidèrent. Les yeux ne bougeaient déjà plus sous les paupières. Mon père exhala son dernier souffle. Il était passé de l’autre côté… Au funérarium. Un petit homme vint nous accueillir et nous emmena à une salle. Les Mimosas. L’intérieur sentait le bois de santal. Mais rien ne pouvait adoucir la scène qui se déroulait devant moi. Mon père était allongé sur une table. Son visage méconnaissable était maquillé par des artifices. Son thorax était trop gonflé. Seul avec lui. Je lus mon texte. Puis sans prévenir, un sanglot jamais connu me submergea. A moitié sonné par la violence des pleurs, je m’avançais en vacillant et glissais doucement mon texte dans l’encolure de sa veste. Le froid glacial de son corps me choqua et me tétanisa un instant. Puis, mon dernier regard se porta sur son visage sans expression mais enfin reposé. La nuit suivante, mon père me réapparut sur sa grosse pierre. Il mit sa main dans l’encolure de sa veste bleu ciel et en sortit mon texte…  lecture aléatoire |
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